Coma

C'est à la dérobée, depuis une fenêtre, bien longtemps après le début du film, qu'apparaît la guerre : une explosion déchire la nuit, au loin, le temps de quelques photogrammes. Pourtant, de chaque plan de ce huis-clos parfaitement maitrisé, elle semble sourdre. Elle est celle qui tient recluses trois femmes - grand-mère, mère et petite-fille cinéaste -, dans un appartement de Damas, celle qui s'insinue en elles sans qu'on ait besoin de la voir, ni de l'entendre. À travers les bandes originales de mélodrames égyptiens ou le bouillonnement du café syrien qui rompent le silence assourdissant de l'appartement, c'est la guerre qui imprime ici une marque définitive. Alternant plans fixes très composés, tout en jeux d'ombres, de lumières, de vacarme et de silence, et zones de tensions avec un montage fait parfois de percutants raccords cut, "Coma" dit beaucoup de la désespérance en temps de guerre.

Sylvain Baldus
Réalisateur